sábado, 13 de diciembre de 2014

Suturas


Cuando todo lo demás falla
y solo queda la ausente verdad de los espejos
haces inventario de todas las heridas
y en el ruidoso silencio
ves la sangre oscura
derramándose de nuevo.
Y por debajo de la ira
de la seca y conocida tristeza
del inevitable dolor del desconsuelo
lo que en realidad te sacude
es el asombro
de que esas viejas cicatrices
cuidadosamente trabajadas
desde el origen de los tiempos
palpiten con tanta intensidad
más desnudas que nunca
como una fría lágrima
sometida al capricho del viento.
Y en una mueca de horror
 y quizás
solo quizás
de comprensión última
te preguntas si en algún momento
supiste dónde se encontraba el remedio
a la sucia soledad
de esos ojos que te miran
como viejos cristales muertos.
Porque los relojes no se paran
ni se escupen las ilusiones
y la noche no amanece
en el narcotizado insomnio del sueño.
Pero te levantas
alzas las sábanas
descubres si acaso el espejismo de un velo
coges hilo tijeras agujas
el alcohol que no embriaga
las vendas enmohecidas
y al azar
o al azar que dicta el miedo
ante la oscuridad del mar que se aleja
coses las costuras
y recompones el gesto
con la certeza
de que te maten o no

tú siempre mueres primero.

viernes, 22 de agosto de 2014

Amaneciendo



Despertar en la penumbra
De un día que nunca es un día cualquiera
Tan conocidas las heridas
Seca la boca
Con el último cigarro de la noche
Aun temblando en la garganta

Pero esa soledad
De párpados muertos que refutan la luz
No puede
Sin embargo
Evitar que el caos
De los pequeños y ancianos ruidos
Se cuele por la ventana

Entonces
En ese inequívoco y preciso momento
En el que el mundo penetra
Donde tú estás sin todavía estar
Con la algarabía del presente
Y el eco subterráneo de las esperanzas rotas
Solo la sencilla sabiduría de otra piel
Es la que te secuestra
Y de tus ruinas te rescata

Porque
A veces
La inmoralidad de unas sábanas limpias
Hace trizas lo que está por venir
Y rehusa el aquí estoy
Con todas sus amenazas

Y ya después
Con la clara certeza
De que solo es victoria
Lo que convive con la derrota
Adornas palabras
Quizás para regalarte el placer
De lo que quede escrito
Cuando el viento
Arrastre consigo hasta la última hoja.